Rare volte, a nostro avviso, è dato incontrare un libro come “ La terra più del paradiso” di Roberta Dapunt (Serie Bianca, Einaudi), in grado di esprimere tutta la forza di cui è capace il linguaggio.

Evocatività, potere di definizione, riferibilità, simbolismo; come tutto ciò, che costituisce la cifra, o per meglio dire l’ordito della poetica di Roberta Dapunt si sposi con l’essenzialità propria di queste pagine, non è dato sapere.

Quanto invece è evidente è che tali versi esprimono un’originalità straordinaria, costituendosi come il corollario di un’unicità, che deriva da un atteggiamento fondato su un ben preciso modo di sentire e, quindi, di essere.

Nata in Val Badia nel 1970, l’autrice osserva incessantemente il proprio mondo, calandosi concretamente in esso e rappresentandone gli ambienti, i riti e le tradizioni, i personaggi.

Quanto emerge è un affresco, un quadro caratterizzato da un’esigenza insopprimibile; la caparbia definizione di un ordine e il senso di profonda fedeltà ai valori su cui esso si basa: l’uomo, la solitudine, l’inquieta ricerca di Dio, la sacralità della terra, la casa, il lavoro.

Un universo, insomma, in cui la morte si intreccia con la vita, il tempo con lo spazio, il silenzio col ricordo, la cura, l’attenzione.

E dal silenzio emergono ombre, volti, gesti che ci accompagnano in un viaggio, reale e concreto, e consentono di calarci, una volta tanto, all’interno di una dimensione di ricerca tutta interiore.

Padre, questo viso sepolto,

la tua immagine piegata alla morte

dentro il bianco letto non illude più nulla.

Ho chiuso la porta dietro di noi

e come ritagliati dal profondo,

fermi al centro della stanza i nostri cuori.

Uno morto, uno vivo.

Ora tu pensi che io non ti veda,

ma io so in questo momento,

mentre ti stai togliendo l’abito di dosso

come un bagaglio di un viaggio finito,

di già mi vengono i ricordi.

La misera infanzia e la semplice vita

che le tue umili parole

non chiedevano oltre,

se solo ti avessi incontrato di più e baciato.

Ma è tardi in questa morte

e benché aliti in me il desiderio di seguirti,

anch’io ti consegno

e in paziente piango rimango.

Nel resto del tempo, nei fitti pensieri,

ritornami padre in silenzio.

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Non dovremmo essere qui,

fissare i nostri volti,

udire le nostre voci.

Non vorremmo

essere qui.

Ma antiche ombre

affiorano dal buio,

pallide luci

rischiarano il giorno.

Perciò, per un istante,

scordiamo ogni bellezza:

le vie scintillanti,

le piazze affollate,

gli abbracci.

Ignoriamo la sera,

dimentichiamo le stelle.

Cancelliamo anni,

stagioni,

la grazia innocente di questa città.

Il cuore delle madri.

La nostra purezza,

la nostra saggezza.

Svanisca la memoria!

Perché noi non dovremmo,

non vorremmo

essere qui.

Verona, aprile 2009: recentemente, a cura dell’associazione “Madri insieme” in collaborazione con altri istituti cittadini, nella chiesa di San Giorgetto si è tenuto un incontro di commemorazione per la morte di Nicola Tommasoli, un evento tragico, assurdo, che ha profondamente segnato la città. L’elemento di novità è che, oltre alla musica, ci si sia affidati alla poesia, riconoscendo in essa e nella sua forza emozionale la possibilità di evocare il ricordo. Questo è un tempo che dimentica in fretta. Ci sono però dei fatti che riguardano la vita di tutti e che perciò non possono essere ignorati. Ne andrebbe di noi, di ciò che siamo e che vogliamo essere. È qui che la poesia si fa civile; guarda alla vita, da sempre il suo unico oggetto, la osserva e la trascrive, restituendo agli uomini quella capacità di attenzione che spesso, nella quotidianità, sembra caricarsi di un peso ingombrante, al punto di non essere accettata e quindi svanire. Quando accadono simili fatti ogni bellezza scompare e qualcosa di profondamente nostro ci viene sottratto. Giudicare non serve. È capire la sola cosa che siamo tenuti a fare. Partecipare è il solo modo per poter continuare a sperare.

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 di Maria Luisa CIPRIANI

Terso

come i tuoi occhi,

il cielo,

di fine agosto.

Su di te,

una coltre di girasoli.

Calda,

la terra accoglie,

l’abbraccio,

di una madre.

A te

C’è luce nella stanza,

dove riposi.

Richiami di bimbi,

in cortili assolati.

Tu senti,

la gioia del grillo che canta,

in prati infiniti,

l’odore del mare.

La mente or vola,

sospinta,

tu vela,

brezza leggera,

pomeriggio d’estate.

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Ieri,

gettasti la bambola di pezza

in cestini paleolitici

accarezzato dall’onda del progresso.

Ieri,

sputasti il vecchio catarro,

che amaro saliva la bocca a fine giornata,

nel novo scolo che nutrirà le tue piante.

Ieri,

imputasti la fine del mondo a giovani di poche speranze

che ora grazie ai tuoi soldi

comprano credito e scolarità.

E la notte calò il poker,

con una fortuna dettata dal caso,

carte figuranti

la bambola di pezza,

il vecchio catarro,

la fine del mondo.

La quarta carta,

bianca.

Così,

la notte strappò il cuore dell’uomo,

ne disegnò la carta

e la ripose nel mazzo,

in segno di vittoria.

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Chiara la voce

nell’aria piatta

dei contrabbassi muti.

Non senza ombra di morte

l’emisfero sesto

libera lo scatto meccanico

la mitosi plastica

dell’anima vetrosa.

Dentro una fiumana celeste

mi muovo di piume

e sempre il ritorno.

All’ombra della quercia

seguo il vento prepotente

cerco bocche chiuse

ai confini mai detti.

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Il gioco in complesso

è un vizio bestiale,

ma il lotto in se stesso

ha un che di morale:

ci avvezza indovini,

pietosi di cuore;

diventi un signore

con pochi quattrini…

Per dote sperata

da pigra quintina

la serva piccata

fa vento in cucina;

la pappa condita

cogli ambi segnati

sostenta la vita

di mille affamati…

Ah, viva la legge

che il lotto mantiene:

il capo del gregge

ci vuole un gran bene:

i mali, i bisogni

degli asini vede,

e al fiero provvede

col Libro dei sogni.

[ versi tratti da Il gioco del lotto - Poesie di Giuseppe Giusti Zanichelli in CD-Rom

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